Précédemment dans Californication...
Tu m'as quand même fait subir une vasectomie.
- Qu'est-ce que t'en sais ? - Tu l'as baisé, frappé
et piégé pour lui voler son livre.
Vous pouvez rien y faire.
- Vous êtes de nouveau un couple ? - Jusqu'à ce qu'on foire tout.
On va à cette fête, à Laurel Canyon.
Putain !
Je te laisse seule deux secondes. T'es pas censée faire ça.
- Tu fais quoi ? - Présomption de position.
Je reviens.
Ce pervers vient de me buccovioler.
- Je l'ai léchée par erreur. - Comment on fait ça, "par erreur" ?
- Vous avez bu ? - Il y a des heures...
Sortez du véhicule.
Occupez-vous de vos affaires, putain.
Sous-titres : www.sub-way.fr (1.17)
Crise de mutisme ?
- Ça va durer ? - Difficile à dire.
On zappe le moment où je m'excuse longuement
et où je te dis quel piètre paternel je fais ?
- Je suis désolé. - Je sais.
Moi aussi.
Pourquoi ?
Parce qu'on paye pas ta caution.
- Tu déconnes ? - Je déconne pas.
Maman dit que tu devrais en profiter pour réfléchir.
Sur ma douleur aux couilles ?
Pourquoi pas sur maman ?
Tu crois pas qu'elle souffre, elle aussi ?
Un point pour toi.
Mate un peu.
T'es en fond d'écran.
- Sympa, la photo. - Je trouvais aussi.
Je vais lui parler.
En attendant,
te penche pas pour le savon.
- En quelle occasion ? - On a besoin d'une occasion ?
La vie est belle, les affaires vont mieux.
Allons faire la fête tant qu'on peut encore !
Vous allez bien ensemble.
Bébé, ce soir, on se la fait à l'ancienne.
Capote, coke et homard.
Retrouve-moi après le taf.
J'ai réservé notre chambre favorite.
- Marce... - Me fais pas ça, gros débile.
Demi-tour. Je fais l'arrière.
J'attends dehors ?
Mais non, des types bien pires que vous passent leur journée à me mater le cul.
Porno.
J'avais compris.
- Ça vous plaît ? - Je sais pas.
Enfin, j'adore, vraiment.
Mais je fais pas vraiment ce que je voudrais faire.
Faut faire gaffe, un mauvais choix et on finit lécheuse de cul.
C'est-à-dire ?
Vous matez un porno, il y a deux filles et un mec.
Une des filles est la star, mais l'autre...
Elle finit par lécher les couilles du type pendant qu'il défonce la star.
Voilà ce qui me fait flipper : devoir lécher la boîte à caca.
Vous êtes bien trop belle pour faire ça.
- Vous croyez ? - Bien sûr.
Et pourquoi pas le grand écran ? Ça s'est déjà vu.
Lui dis pas ça. L'embrouille pas
avec ces conneries d'Hollywood.
Elle fait ce qu'elle fait et elle le fait bien.
C'est ça, le secret.
Faut trouver son truc et s'y tenir.
Regarde, moi :
je pourrais m'étendre, me diversifier.
Mais non ! J'épile les chattes poilues.
Parfois un cul ou deux, c'est mon truc.
Un mauvais choix et on finit lécheuse de cul.
Amen.
Tope là.
Non, il est pas en réunion. Il hait les réunions.
Essayez son portable.
Raccrochez pas. Dites-lui que j'ai appelé et que la caution a été fixée.
Un dernier.
J'essaie de joindre mon agent.
Tu devrais peut-être en changer, vieux.
Que des comiques...
Putain.
Quoi ?
Tu m'as touché le cul.
C'est pas mon truc, parole.
T'as touché à mon petit cul sexy.
Je t'en veux pas.
Tu fumes quoi ? Je veux la même.
Tu le mates, maintenant.
Tu me laisses pas vraiment le choix, là.
Une beauté, hein ?
Mon joli cul blanc.
On n'est jamais si bien que chez soi.
Un prisonnier arrive.
Vous ?
Je vous connais.
Hier soir.
Le quiproquo de cunnilingus.
- C'est ça ! - Le buccoviol !
Cette nana ?
Folle à lier. J'ai fini par baiser les deux autres.
Elle a appelé les flics et s'est plainte de violence domestique.
Je suis sûr de pas l'avoir frappée.
Lew Ashby.
Hank Moody.
L'écrivain ?
- Le scénario avance bien ? - Super bien !
Y a pas à en faire un fromage. Les scénarios, c'est facile.
- Adapter son propre travail, c'est dur. - Bien sûr, j'imagine.
Je parie que des fois, tu regardes ces pages et tu te demandes
d'où vient toute cette intelligence.
En tant qu'agent, vous devriez être plus sympa avec moi.
- Je trouve aussi. - Mesdames,
pas de viol collectif, je vous prie.
Ça vous plairait, hein, humide petit pervers ?
J'ai un rendez-vous.
Bonne chance. Sois toi-même, et un petit décolleté fait pas de mal.
Fait et...
fait.
T'es pas censée aller en cours, des fois ?
Si ça vous est égal, j'aimerais autant m'asseoir avec David Fincher.
Petit conseil : s'il veut jouir,
laisse-le jouir. Ne lui colle pas ton poing dans la figure.
Connard.
- C'est quoi, ton problème ? - C'est une cliente importante.
- Pas pour moi. - Pour moi et pour l'agence, si.
Elle symbolise tout ce qui déconne à Hollywood.
Tout comme toi.
- "Ils sont tombés, les héros." - Qu'est-ce que tu insinues ?
Tu t'es ramolli, Charlie.
T'as perdu cet instinct de tueur que j'admirais tant.
Je vois. T'es agent depuis... 3 mois, c'est ça ?
- Et t'as déjà tout compris ? - Je sais que j'aime ce boulot.
Grimper en faisant chanter les gens ne fait pas de toi un bon agent.
- Non, juste un agent qui réussit. - J'aurais jamais dû te fesser.
Moi pas.
Tu me manques, chef.
Je suis en manque de nos...
séances de jeux.
Mauvais choix, Charlie.
T'es devenue complètement tarée, c'est ça ?
Dans un an,
quand tu vendras des BMW dans la Valley,
- souviens-toi de ce moment. - J'en ai assez, compris ?
Il est temps que j'aille parler à notre président.
Les assistantes allumeuses, il connaît. Je parie qu'il sera de mon côté.
Laisse tomber, Charlie.
À la place,
tu devrais penser à utiliser tes dons de manière un peu différente.
La production, ça te dirait ?
La seule chose que je veux produire, c'est mon poing dans ton cul.
Fut un temps, je t'aurais pris au mot.
Bonne chance, patron.
Tes fans comptent de nombreux musiciens.
Ah ouais ?
Ton écriture a toujours eu une énergie très Rock N' Roll.
Une rencontre entre Dolorès Thomson et les Stoogees.
Dieu nous hait tous. J'étais ton Gatsby.
- Que t'est-il arrivé ? - Ce qui m'est arrivé ?
J'ai débarqué de New York pour me battre honorablement.
J'ai perdu à cause de cette putain de ville.
Je t'en prie ! Vous, les haineux,
allez vous faire sucer. Toujours à vous plaindre de L.A,
et à comparer New York à une terre sainte. Retournez-y donc.
Le pur talent qu'on trouve dans cette ville ?
Époustouflant. L'homme des cavernes là, qui pète dans son sommeil ?
Un des meilleurs guitaristes rock de tous les temps.
J'ai...
J'ai un contrat pour un bouquin
qui raconterait pourquoi tout ce que je touche
devient or, platine, zirconium, ce genre de conneries.
On veut me fourguer les pisse-copie du magazine Rolling Stone.
Écris-le.
Tu feras parler de moi.
Tout doux, ma jolie. Je me lance jamais au 1er rendez-vous.
J'essaie pas de te forcer, vieux. Mais je sens ces choses-là.
Tu oublies que je suis un haineux.
Mais j'y travaille. Je retourne à La Mecque.
Foutaises, t'iras nulle part. T'as cogné un flic, te faut un avocat.
Ashby !
Un bon avocat, c'est crucial. J'en ai un génial.
- Ravi d'avoir papoté avec toi. - Ashby !
Reprends la plume. Peace.
Merci.
Écoute, je sais que je suis censée me comporter en soeur, mais...
c'est pas comme s'il avait fait exprès.
Sonia,
tu as couché avec le père de mon enfant,
dans mon lit, et tu as vomi dessus.
Jamais je t'accuserais d'être une soeur.
- C'est toi qui me l'as présenté... - Quelle idée !
Désolée pour le couvre-lit.
T'es prête ?
Pour ?
Mon pitch.
Tu vends des scénarios, maintenant ?
Mon Dieu, non.
Je crois
qu'on devrait s'associer.
Je suis flattée, vraiment.
Merci, mais c'est...
C'est une passe difficile pour moi. La maison est en vente,
je passe des entretiens d'embauche et...
Que dirais-tu
de restaurer une Locke originale avec moi ?
- Te fous pas de moi. - C'est pas le cas.
Y en une aux enchères, demain.
T'es sérieuse ?
J'ai des choses à vous dire. Il y a de l'affreux,
de l'embarrassant, mais tout est vrai.
Je m'avouerai pas vaincu sans combattre.
Et alors ?
Vous allez foutre en l'air 15 ans d'expérience
parce qu'un type a déconné une fois ?
OK, c'est la fin ! Je démissionne !
Runkle démissionne !
On dîne ?
Que prépares-tu, jeune fille ?
Combien de temps tu vas laisser mon père moisir en prison ?
Je sais que c'est dur pour toi.
Mais il faut que ton père comprenne
que ses actes ont des conséquences, d'accord ?
Il peut pas simplement dire
et faire tout ce qu'il veut en permanence.
Tu comprends, non ?
- C'est quoi ? - Les épreuves.
Il était une fois, avant que tu humilies mon père à son mariage,
tu avais promis de lire mon livre. Il est grand temps, non ?
C'est vrai, j'ai promis et je le ferai.
Je veux le lire.
C'est un peu trop hard pour toi, Juno.
Qu'est-ce que tu racontes ?
J'ai lu tous les livres de mon père, je devrais survivre au tien.
Où se trouve le célèbre écrivain, ce soir ?
À l'ombre.
En prison. Il est en prison.
- Sans déc. Il a fait quoi ? - On m'interdit de savoir.
Je ne veux pas te dégoûter des hommes jusqu'à la fin de tes jours.
On fait quoi ? On devrait pas appeler Chico's Bail Bonds ?
- Selon maman, il doit réfléchir. - Il a besoin de temps.
Et s'il pense juste à ce qu'on lui fasse une feuille de rose ?
Ça veut dire quoi ?
Rien de bon.
Je suis pas d'accord avec cette façon de faire.
Malgré ses défauts, Hank fait l'amour, pas la guerre.
Et il est beaucoup trop beau pour la prison.
Et si quelqu'un en a fait son esclave ?
Alors que ça pourrait être le tien !
Ce n'est pas juste... Ni gentil.
Il est comme il est, maman.
Tu le savais quand tu as sauté dans la voiture avec nous.
Si tu as peur de t'être trompée, c'est pas sa faute.
Il faut que tu l'aimes pour ce qu'il est.
Et pas pour son potentiel.
Non, ma puce.
Merde.
- Tu peux la garder ? - Bien sûr.
- Où tu vas ? - Payer sa caution.
Parce que
voilà
l'exaspérant pouvoir magique de Hank.
On reste jamais en colère contre lui très longtemps.
Je reviens.
Avec le Hank.
Mec ?
T'as bouffé la mauvaise chatte. Y a rien à ajouter.
T'es dans la merde.
Jusqu'au cou.
Putain !
Si on m'attrapait à brouter le mauvais minou,
ma femme jouerait à Jack l'Éventreur sur mon cul.
Mon petit cul sexy.
Moody ! Tu sors.
Messieurs, madame...
C'était super. On se rappelle.
- Toi ? - Eh ouais, enfoiré.
- Pourquoi tu paierais ma caution ? - Pourquoi pas ?
- C'est généreux de ta part. - C'est que de l'argent.
Maintenant, tu me dois un verre.
Je voudrais pas paraître ingrat, mais mes femmes m'attendent.
Elles méritent la primeur, je vais devoir décliner.
Allez. Un verre et ensuite, je te dépose.
Un seul.
Allez.
Qui ne dit mot consent.
Aïe, mes couilles...
Respire...
Respire l'Histoire. La table de Led Zeppelin.
Miss Pamela suçait Jimmy Page
en cachette sous cette même table.
Je parie qu'en grattant le sol, on retrouverait de son ADN.
Le tout premier album que j'ai acheté : Zeppelin II.
Bien. Moi, c'était Captain and Tennille. J'étais une tapette
- avant de connaître le son pur et dur. - Tu m'étonnes.
Une pipe ?
Ça pourrait gâcher notre amitié.
Choisis-en une et je te présente. Elle ?
- Elle ? Lui ? - Non, c'est...
C'est bon, j'ai déjà eu ma dose.
Très bien. T'as un souci avec les pipes ?
Au contraire, je suis fan.
Tant qu'elle utilise ses deux mains et s'occupe de l'essentiel,
mais ma femme serait pas contente
si quelqu'un d'autre embrassait popol.
Je suppose qu'elle a encore en travers le "cunni accidentel".
Tu supposes bien.
T'as...
T'as des morveux ?
Une fille, Rebecca.
Elle est merveilleuse, elle joue de la guitare.
Fan de heavy metal et de Satan.
Hé ben, tu t'es dégoté une famille de fou, Moody.
Une raison de plus pour écrire...
ma putain de bio, car tu as une famille à nourrir.
Admettons, qu'est-ce que je vais écrire ?
Que t'es né pauvre et nègre, et que maintenant que t'es connu,
tout ce que tu touches se transforme en or ?
Désolé, mais il me faut un meilleur sujet.
- Merci, ma belle. - Quand tu veux.
Beau boulot.
Très sympa.
Et si on te trouvait un meilleur sujet ?
Au diable, le Pape !
T'en veux, papa ?
Je dois te parler.
- Je dois te parler, putain de merde. - Mais quoi, putain ? Dis-moi !
Je t'aime.
Moi aussi, je t'aime, bébé.
Tu veux qu'on baise ?
Tu peux m'étrangler, si tu veux. Un petit peu.
J'en peux plus.
C'est rien, vas-y doucement.
Je touche pas à la tienne.
Pas de la coke, de mon travail ! Putain !
Marce, écoute-moi pour une fois dans ta vie !
D'accord. Mais qu'est-ce que tu racontes ?
T'aimes ton boulot, t'es un impresario né.
Non, faut que j'arrête. Ce boulot me tue.
Tu sais...
Producteur, c'est pas mal.
N'importe quoi.
Pauvre lécheur de cul. T'as pas d'imagination.
T'as pas eu une idée originale depuis notre rencontre.
Ce qui est pas plus mal. Ton truc à toi, c'est vendre.
- Et tu fais ça comme un dieu. - Et si je pouvais plus ?
Et si tout un coup, je pouvais plus.
Quoi ? Comme si tu finissais en fauteuil roulant, la gueule de travers ?
T'écoutes pas ce que je te dis ! Tu m'écoutes jamais !
Mais si, je t'écoute. Je suis là.
Putain, je croyais que je rentrais chez moi.
Je voulais juste te donner un petit truc pour ton bouquin.
On s'est pointés ici dans une Mustang qu'avait plus de marche arrière.
Je devais devenir une star de la guitare et elle devait faire mes costumes.
Au final, je suis producteur et elle est seule.
Tout le temps.
Elle voulait la maison.
Je voulais ma liberté.
Je l'ai eue, putain.
Je bois ce que je veux,
sniffe ce que je veux,
baise qui je veux.
Mais c'est elle que je veux.
Frappe à la porte.
T'es malade.
Je suis loin d'être assez bourré.
- Merci. - De ?
- Me faire penser à appeler ma femme. - Celle qui a pas payé ta caution ?
C'est ce qui me rend dingue, chez elle.
Attends, quoi ?
Quelqu'un pleure ? Charlie pleure ? Putain...
Vous êtes trop cons.
Quoi de neuf, la shootée ?
Il baragouine qu'il veut plus être un agent.
- Je savais pas quoi faire. - T'as bien fait, hobbit.
Runkle, ouvre !
Charlie, laisse-moi entrer.
Allez !
Qu'est-ce qui t'arrive ?
J'ai pris la porte.
Tu t'es fait lourder ?
Pourquoi tu m'as pas dit, putain ?
J'ai essayé !
Tu m'écoutais pas, putain !
Tu m'écoutes plus depuis des lustres !
C'est ça, je t'écoute jamais.
Connard.
Scarface, tu m'aides pas. Va voir ailleurs.
OK, mon grand. Raconte-moi tout.
Fais comme chez toi...
Ils m'ont lourdé.
Ce qui est logique, vu que j'avais plus le coeur à ça.
Enfin...
les vidéos de mes branlettes ont dû jouer.
Je crois que je veux pas savoir.
Ça me dégrise, Hank.
- De te voir tirer la tronche. - Tout à fait d'accord.
Personne ne devrait voir la tête qu'il fait quand il jouit.
Bien dit.
Quel est le pire des scénarios ?
Que tu trouves plus de boulot à L.A. ?
Non, d'accord ! Écoute ! Non, désolé, désolé ! Écoute.
On s'occupera de ce problème quand on y sera.
Mais en attendant, on fait équipe, vieux frère.
Je suis avec toi, contre vents et marées, dans les flammes de l'Enfer.
- C'est gentil. - Je suis là.
Mais tu ramènes pas de fric.
Justement, Lew Ashby est à côté.
Il veut que j'écrive sa biographie.
Vraiment ? C'est un gros contrat.
Ça fait longtemps qu'ils lui cherchent un écrivain.
Tu vois, ça s'arrange déjà !
T'as fini de barboter ?
On va t'essuyer, mon grand. C'est quoi, ce bavoir ? Sérieux...
J'ai mangé des crustacés.
T'as l'air tout droit sorti de la poubelle d'un resto.
Tu pues la sirène, mon gros.
Je gagne des points si je te dis que je suis désolé en vers ?
Je sais pas.
J'y penserai la prochaine fois que je suce un autre type par erreur.
D'accord.
Tant qu'il est mince, tordu et pas circoncis.
C'est charmant.
Viens te coucher.
Je suis désolé, bébé.
Je sais.
Moi aussi.
Je t'aime.
Je t'aime aussi.
Et si ça suffisait pas ?
C'est pas top comme confidence sur l'oreiller.
Tais-toi donc.
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